Há certas segundas-feiras em que dá uma preguiça de tudo. Você acorda de manhã, está friozinho, não tem sol lá fora, e o primeiro pensamento é "ah, não..." Deixa eu ficar aqui embaixo, encolhido. Deixa eu não ter que sair para enfrentar a barra do dia, para matar tantos leões, para ter de batalhar tanto por "sins", tendo que ouvir tantos "nãos". Aí você vê o mundo lá fora se mexendo e percebe que não é possível ficar parado. Que já passou o tempo de torcer para ficar doente e não ter de ir para a escola. Não há espaço para a fadiga. Nem para a fuga. Sua professora não é mais o único interlocutor a ser conquistado. Sua mãe não lhe oferece mais toda a guarida e a proteção de que você precisa na vida. Sua mulher já levantou e está vestindo as crianças para você levá-las ao colégio. Em seguida ela vai colocar uma roupa bacana (que mulher elegante, meu deus do céu, você é um homem de muita sorte) e sair para lutar a sua própria luta. Então você sai da cama, lava o rosto, faz a barba e escova os dentes olhando-se nos olhos, à frente do espelho. O dia engata a primeira marcha. Você pega no tranco. E não raro até acelera, dirige diretinho, faz curvas com rapidez e destreza, arrisca com sucesso uma ou duas ultrapassagens. Mas nem mesmo batendo o recorde da pista você é capaz de esquecer aquela modorra pegajosa, perigosa, que tomou conta de você de manhãzinha. Ela é um vulto que o persegue, como que querendo lhe dizer algo, como que sussurrando uma mensagem fundamental que você faz de tudo para não ouvir e não entender.
Nesses dias, confesso, só um bom risoto me redime.
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